Écrire, c'est comme chier...

Si le titre amènera les personnes à s'interroger, à s'offusquer, ou à sourire, il n'est malheureusement pas de moi. Oui, malheureusement, parce que, qu'on soit d'accord ou non, c'est toujours une sorte de petite satisfaction personnelle que de faire sensation avec une phrase choc.

Bref, Avant de continuer le Cycle de Terra, j'ai décidé de faire un peu de pub.

Il y a des blogs qu'on apprécie pour leur fraîcheur, pour leur design, leur originalité... Et puis il y a les blogs de gens qui ont des choses à raconter, pas forcément à dire. Des blogs entiers dédiés à l'écriture, sous sa forme la plus insolente. Le blog de RiyeT fait partie de ceux là.

Pourquoi aller sur ce blog plus que sur un autre ? Pour commencer, parce que l'ami RiyeT écrit bien. Son style est fluide, impertinent, imagé. Il lit, et ça se sent. Ses textes dégoulinent de références. On passe du sexe glauque et cru en milieu bourgeois, à des poulpes et des pizzas ; de tranches de vies réalistes à un drôle de bonhomme violet nu sur un cheval...

Si vous aimez lire, si vous aimez rire, si vous voulez vous évader, quelques instants, au boulot, et puis y revenir, éventuellement, de temps à autres, allez donc sur y faire un tour.

Des Idiots et des Anges

Tout le monde en ce moment ne parle que du dernier film d'Hayao Miyazaki, Ponyo de la Falaise, comme vous pourrez vous en persuader en allant ici ou là. À juste titre, tant il est vrai que ce film est onirique, sublime, et parle à cette part d'enfant qui est en nous. Mais personne, ou presque, ne parle du dernier Bill Plympton ?

Je ne sais pas si vous connaissez Bill Plympton. Il est un peu au dessin ce que Tom Waits est à la musique, Jim Jarmusch est au cinéma, ou John Fante à la littérature américaine. Une sorte de rêveur désabusé et mélancolique porté par un imaginaire tour à tour violent, décalé, paranoïaque, nostaglique, survolté et psychédélique. À côté, Terry Gilliam fait figure d'enfant sage. C'est dire.

Bill Plympton est connu (ou plutôt, n'est pas tout à fait inconnu) en France pour ses oeuvres : Les mutants de l'espace (sorti en 2002) et Hair High (sorti en 2005).

Résumer ses films fait parti de l'ordre du faisable, mais s'avère parfaitement superflu. Je vous engage à les regarder le plus rapidement possible pour comprendre tout le génie du maître ; ou, comment à partir d'un pitch banal, il arrive à tresser des personnages complètement fous et une histoire invraisemblable.

Pour commencer Bill possède un graphisme, un trait. Je dirais même qu'il est assez caractéristique. À mi-chemin entre l'expressionnisme allemand et des dessinateurs comme Moebius, Caza, avec une touche d'Enki bilal.

Ensuite, Bill, il fait tout à la main, en petit comité. Ses oeuvres, il les travaille de A à Z, sans jamais déléguer. On le ressent dans l'animation saccadée, les enchaînements de plans souvent barrés, l'organisation dynamique, sculpturale et chromatique de chaque séquence...

Enfin, les histoires, bien que consistantes, ne sont souvent que le prétexte à une envolée lyrique, à un enchaînement d'idées surréalistes, et une critique sévère de la société.

Lorsque j'ai su que son dernier film, Des Idiots et des Anges, pourtant sorti le 19 janvier de cette année, était encore visible ce dimanche à l'espace Saint-Michel à 22h, ça n'a pas fait un pli. Je me suis rué dans la salle de ciné. 

Au départ, c'est l'histoire d'un homme violent, alcoolique et peu fréquentable, qui va se voir pousser des ailes dans le dos, du jour au lendemain, et devenir un ange. Le film est dépourvu de dialogue, et seule la musique superbement choisie souligne les moments de gravité, d'humour, de grâce, ou de terreur qui touchent les quelques protagonistes de cette fable insensée. On alterne entre Tom Waits, Moby ou encore Maureen McElheron. On oscille entre blues éthylique, électro "acoustique" et balade douce. L'ensemble est politiquement incorrect, mais porté par un message, finalement, très moral. On rit, jaune, ou de bon coeur, c'est beau, laid, cynique, plein d'espoir... Les personnages évoluent, loin du pur manichéisme de bon nombre de productions actuelles.

Certaines scènes sont juste sublimes (la danse dans les nuages, ou le passage du cimetière), d'autres troublantes (l'apparition de ce double aviaire démesuré) ou encore touchantes (les oisillons qui volent hors du nid), mais on sent perpétuellement cette tension maladive et oppressante. Le beau n'est jamais loin du laid. Avec un vocabulaire artistique et métaphorique simple, ainsi que quelques personnages, Bill Plympton crée un autre monde, dans lequel on se lance comme quitterait le nid. D'abord avec circonspection, puis on prend confiance. Enfin, on se sent grisé. 

On sort, après une heure et quart et on ne dit pas un mot. On marche dans la rue, il fait doux. On se sent bien. Et l'on réalise que Bill a encore une fois rempli sa part du contrat. Maintenant, il reste à attendre 3 à 4 ans que le nouveau sorte. Mais en attendant, on peut toujours revoir ses classiques !

Suite et départ

Bon ! Comme vous pouvez le voir, la suite du premier chapitre est venue beaucoup plus rapidement. Le rythme commence à rentrer. La seule chose que je reproche au blog serait son format qui n'est vraiment pas propice à la lecture continue. Mais peut-être est-ce simplement le fait de lire sur un écran d'ordinateur... Le moins qu'on puisse dire, c'est que j'en ai écrit des tartines là.

Donc, encore une fois, signalez-moi les éventuelles (hem hem... ) fautes, et surtout, critiquez !! En bien, en mal, en Allemand, avec des couleurs... N'hésitez pas !

Sur ce, je vous laisse à votre lecture, j'espère que ce ne sera pas trop indigeste...

Ho, et je pars au Maroc la semaine prochaine, donc je ne sais pas si j'aurai le temps de vous poster la suite avant de m'envoler. Nous verrons !

À très vite tout de même mes chers petits amis ! Je vous ferai sans doute un petit résumé à mon retour !

Le cycle de Terra : L'Enfant du Rêve (3)

Chapitre Un : Convergence

Deuxième partie : Noblesse oblige

Paul souffrait difficilement la compagnie de ses pairs. Lorsqu’il se rendait au Siège des Grandes Familles de Rodia, aussi magnifique que fut le palais, ce n’était que contraint et forcé. Être le fils unique de Joseph Archibald Roderick comportait certaines obligations dont il se serait bien passé. Heureusement, et ce malgré la position de première importance qu’il occupait, personne ne lui parlait vraiment. Mais, et c’était une question que Paul se posait sérieusement, parlait-on vraiment au Siège des Grandes Famille de Rodia ? Pour lui, on devisait hypocritement, on se livrait à un jeu de menaces à peine voilées et de répliques assassines, sans jamais déroger aux règles édictées par la ‘Toute Puissante Étiquette’. On feignait un sourire, on cherchait les alliances les plus lucratives. On promettait, souvent –ce qui n’engageait à rien, comme se plaisaient à le rappeler les avocats à grand renfort de documents en six exemplaires contresignés par les parties en présence. Les moins riches courtisaient les plus puissants, en espérant récupérer quelques miettes de leur empire. On cherchait les mariages d’intérêt, et l’on voyait fréquemment de jeunes éphèbes aux dents longues courtiser quelques comtesses décaties dont les doigts parcheminés exhibaient crânement les seuls atours d’une fortune aujourd’hui envolée. Dans ce palais des apparences, seuls les signes extérieurs de richesse vous préservaient de l’ostracisme. Finalement, la noblesse rodéenne jouait à la noblesse rodéenne ; dans un spectacle dépourvu de toute originalité. Et ce n’était pas tant cela qui rebutait Paul. C’en était –il réfléchit quelques secondes– divertissant. Oui, divertissant, c’était le mot. Il s’en fallu de peu que cela fût nécessaire. Le commun du peuple ne possédait pas l’Étiquette. C’en portait-il plus mal ? Cela ne faisait aucun doute. Pour quiconque. On avait sorti un livre là-dessus. C’était pour cela qu’une fois encore, les médias présents pour couvrir ce simulacre d’événement se partageraient les soixante-deux pourcents de la population qui continueront à s’agglutiner devant leur écran. On leur distillait du ‘rêve’ devant lequel s’abrutir, oublier, afin de maintenir une tranquillité béate et candide. Il suffisait de lire les derniers best-seller pour se convaincre que la noblesse avait toujours ce ‘quelque chose en plus’ que le peuple et l’aristocratie lui enviaient. Non, ce qui mettait véritablement Paul hors de lui, ce qui était pire que tout à ses yeux, c’était que, malgré les répercussions qu’elle ne manquerait pas d’entraîner sur la mode à venir dans un futur proche, la noblesse s’habillait effroyablement, et de plus en plus, mal ! Cela et le fait qu’aucune réunion ne se soit transformée en un bain de sang ; ce n’était pas faute d’attiser les colères et de monter les familles les unes contre les autres. À la réflexion, c’était peut-être pour cette raison qu’on ne lui adressait la parole que peu ou prou.

Pourtant, Paul était lucide. Ce statu quo concernant la noblesse ne durerait pas. Ces entre-déchirements, ces guerres intestines n’avaient pas leur place dans un monde où se profilait, de plus en plus puissante, la Fédération Commerciale Fénobienne. Ces coquins de marchands l’avaient bien compris lors de la création hâtive de leur consortium économique indépendant. L’Étiquette n’avait plus sa place dans une économie de marché en pleine mutation, et aucun noble ne semblait s’en rendre compte. Ils auraient encore certainement l’impression d’avoir du pouvoir lorsque les grandes entreprises et les trusts internationaux se partageraient leurs fortunes sur leurs dépouilles encore fumantes. La noblesse était mourante, et seul un sursaut collectif pouvait y changer quelque chose. Les ennemis d’aujourd’hui devraient être les alliés de demain. Et les grandes familles ne pouvaient plus s’encombrer de la basse noblesse. Celle-ci pourrait éventuellement lui servir de bras armé… Cette pensée amusait beaucoup Paul. Le retour aux vraies valeurs, pensait-il. Et au costumes trois pièces, noirs, souhaita-t-il à la vue des exactions vestimentaires de certains invités.

Son visage et ses yeux noirs s’obscurcirent à mesure qu’il se plongea dans sa pensée. Il retrouva tout son attention lorsqu’un raclement de gorge se fit entendre distinctement à quelques pas de lui. Il ne faisait aucun doute qu’il s’agissait d’…

–Henry !

Paul se retourna nonchalamment, mais un franc sourire illumina son visage légèrement androgyne. Sa longue chevelure noire s’animait lorsqu’il esquissait un simple mouvement de la tête.

Henry était en quelque sorte son valet personnel, son tuteur, et un compagnon fidèle. Ce dernier ne cachait pas avoir pour son jeune maître une affection toute particulière, et sa personne lui était entièrement dévoué. Il était le majordome de la famille Roderick depuis des temps immémoriaux. Et si un impérieux ennemi avait blanchi totalement ses cheveux, marqué ses traits, sa taille, et caché ses yeux pétillants derrière des lunettes dorées, il n’avait en rien altéré sa prestance. Henry restait un exemple de distinction et de goût. Son frac gris finement rayé se mariait élégamment avec son gilet pourpre broché d’or. Il semblait évident que seule cette chemise à col cassé était susceptible de s’accorder à ce nœud papillon. Ses souliers noirs brillaient sans outrage, et le blanc de ses gants de coton surpiqués était tout simplement inattaquable. « Confiez donc cette bande de primates dégénérés à Henry pour qu’il les éduque et les rende présentables », songeait-il en de telles occasions.

–Henry… Votre seule présence en ce lieu tend à contrebalancer la propagation de l’aberration visuelle ambiante. D’ailleurs, et dans le seul but de sauver quelques milliers, que dis-je, quelques millions de globes oculaires traumatisés, qui souffrent de la couverture médiatique d’une telle démonstration de mauvais goût, pourriez-vous vous placer discrètement dans le champ visuel de cette caméra ; ce, afin d’imprimer subrepticement la rétine de ceux qui seraient tentés de s’inspirer de telles horreurs pour habiller –si l’emploie de ce mot, ne constitue pas un barbarisme à l’heure actuelle– les générations futurs ? S’ils contemplent ce qu’est la véritable élégance, j’ai bon espoir que les couturiers abandonnent très prochainement le concept –doux euphémisme– de laideur. Ensuite, et bien… Je crois que la noblesse devra s’y plier également.

Henry sourit. Simplement. Attestant l’existence de la classe comme facteur de mesure objective et universelle des choses.

–Si cela peut rassurer Monsieur, j’ai remarqué que Monsieur s’efforçait déjà de le faire en se tenant dans la ligne de mire de quelques cinq objectifs différents. De plus, la position sociale de Monsieur lui assure une chance infiniment supérieure d’incliner les différents médias –dont, dois-je le rappeler, près de la moitié appartiennent à la famille de Monsieur– à diffuser son image, et ce, massivement.

–Hum… Vous aviez remarqué.

–Oui Monsieur.

–Bon… Mais vous avouerez que le trois pièces noir à rayures était un bon choix, n’est-ce pas ?

–Tout à fait judicieux Monsieur.

–Parfait.

Paul laissa s’écouler quelques secondes, durant lesquelles il sembla se perdre à nouveau dans sa pensée.

–Or donc Henry, pourquoi êtes vous là si ce n’est pour vous plier à mes quatre volontés ?

–Pour respecter celles de Monsieur votre père, Monsieur.

–… Qui désire s’entretenir avec moi dans les plus brefs délais, j’imagine ?

–L’on ne peut rien cacher à Monsieur.

–Hélas, Henry, hélas… Vous savez que je suis de santé fragile, et j’ai fort peur de perdre la vue, et mon intégrité mentale en restant ici quelques instants de plus. N’auriez-vous pas l’extrême obligeance de dire à mon père que je suis parti plus tôt, et que vous ne m’avez pas trouvé ?

–Je crains que cela me soit impossible, Monsieur. Pour trois raisons : pour commencer, Monsieur possède une santé de fer, et à moins de prétendre qu’une tierce personne ait pu directement injecter à Monsieur un bacille qui aurait provoqué une mort foudroyante j’ai peur que Monsieur votre père ne s’y trompe pas. Ensuite, Monsieur prétend que je serais capable d’user du stratagème astucieux, mais peu scrupuleux, qu’est le mensonge auprès de Monsieur mon employeur, au prix d’une position que rien au monde ne saurait remplacer. Enfin, Monsieur votre père aura placé à chaque issue connue de ce bâtiment quelques gardes surentraînés qui auraient pour mission de vous barrer l’accès dans l’éventualité où vous souhaiteriez sortir, sous peine de le payer de leur vie –ce qui, je dois le dire à Monsieur, semble beaucoup les motiver.

–Diable !

Paul s’avérait réellement contrarié par la situation. Il n’aimait pas que son père le prenne de vitesse.

–Oui, Henry, vos arguments se tiennent. Si vous veniez à prendre congé de nous, je pense que je n’y survivrai pas. Veuillez ouvrir la voie, je vous suis.

Henry regarda son maître par dessus les verres de ses lunettes. Il avait le sourire entendu de celui à qui on ne la fait plus. La dernière fois, le majordome avait à peine eu le temps de se retourner que Paul lui avait fracassé un candélabre sur l’arrière du crâne, ce qui avait eu pour effet de le placer dans une position horizontale, et un état de conscience proche du néant. Pendant plusieurs jours. Il ne lui en tenait pas rigueur. Il savait que le jeune noble n’était pas le genre d’individus à capituler aussi facilement, fussent les vies de plusieurs gardes en jeu.

–Bien, bien ! Je vous précède, et vous fermerez la marche. Vous êtes très fort Henry.

–Ho, moins que Monsieur. J’ai simplement pour moi l’expérience.

Ils se mirent donc en marche. Pour atteindre Joseph, ils devaient fendre la foule. Or la force d’inertie de la noblesse n’était plus à démontrer. Mais Paul était là pour faire voler en éclat les idées reçues, et il fallait bien se confronter en premier lieu à quelque chose de concret ! Aussi s’attaqua-t-il à ce problème de la manière la plus adaptée : physiquement ; à grand renfort de coups d’épaule, de coude, de dents, et de talons.

S’il fallait concéder au Siège des Grandes Familles de Rodia quoi que ce soit, ç’aurait été sa splendeur somptuaire. Situé au sommet de l’édifice, la salle circulaire d’une centaine de mètres de diamètre dans laquelle ils se trouvaient, surplombait la cité de marbre. Elle était surmontée  par une coupole de cristal et d’acier qui s’élevait à une vingtaine de mètre du sol.  La rigidité de la structure était assurée à la base, en de multiples points, par des colonnes de marbre rose que dominaient d’impressionnantes cariatides. Le blanc laiteux de la pierre qui les constituait, conférait à leur posture académique une délicate fraîcheur. Le mur était parsemé de baies dans lesquelles s’étalaient de magnifiques verrières qui offraient une vue imprenable sur la cité de Rodia. On pouvait voir au loin scintiller le fleuve Arso, faire un coude, puis disparaître derrière la skyline de verre. Dans la journée, les rideaux de velours cramoisi piqué d’or qui ornaient les baies étaient attachés par le biais d’embrasses de vermeil. En soirée, le sommet de la coupole réverbérait la voûte étoilée, et l’on tirait certains rideaux qui recouvraient alors une teinte d’un bleu profond ornée d’argent. L’éclairage était assuré par de solides candélabres en bronze blanc, disposé ça et là dans la pièce, et dont les bougies diffusaient des lumières de couleurs et d’intensité variées. Le sol était composé de tesselles de marbre, dont la teinte et la position pouvaient changer, pour offrir un décor sans cesse renouvelé.

L’ensemble était sublime, et ce devait être la dernière chose qui pouvait retenir Paul en ce lieu. Il était cependant persuadé que si elle avait été construite en une période contemporaine, cette salle aurait été maculée de rose bonbon et de bleu ciel. À cette idée, son visage se déforma en une moue appuyée de dégoût.

Ils arrivèrent enfin à hauteur de Joseph Roderick. Ce qui n’avait pourtant rien d’une mince affaire. Loin d’avoir abandonné l’idée de la fuite, Paul avait successivement tenté de feindre l’évanouissement, la crise d’épilepsie, la crise de démence ; il avait emprunter le plateau d’un serveur pour se faire passer comme tel, manqué de faire manger sa coupe de champagne à un noble qui avait eu l’audace de le considérer comme tel ; il avait tenté d’apitoyer, d’amadouer, de soudoyer, de menacer, puis finalement d’assommer Henry, mais toutes ses tentatives s’étaient révélées vaines.

Le patriarche de la famille Roderick sourit. C'était l’homme le plus influant de Rodia. Il possédait un formidable nombre d’entreprises, ainsi qu’une milice privée qui ressemblait plus sincèrement à une armée régulière. Il n’était pas grand, mais se tenait droit, dans une position proche du garde à vous, le port de tête altier, la tenue irréprochablement stricte. Paul aurait dit austère, mais il préférait toujours cela au relâchement général dont semblait souffrir le reste de la population. Son visage carré était caractérisé par de puissantes mâchoires et une barbe aux reflets d’argent impeccablement taillée. Sa coiffure était à l’image du personnage : militaire. Il portait aujourd’hui de grandes bottes en cuir par dessus son pantalon. Sa veste à col mao était entièrement boutonnée, mais Paul se doutait qu’il devait porter une chemise en dessous. L’ensemble était noir. Mais malgré la rigueur de son costume, Joseph aimait rire plus que tout. L’on voyait de temps à autres ses beaux yeux gris/vert, son regard franc et fier, se charger d’une lueur malicieuse.

Lorsque l’on considérait Paul et Joseph côte à côte, l’on s’apercevait immédiatement qu’ils ne se ressemblaient en rien. Le premier était grand, élancé, le second, massif et trapu. Si l’on se tenait suffisamment informé, il était de notoriété publique que Joseph était veuf, et que sa femme ne lui avait jamais donné le moindre enfant. Peu de temps après, Paul avait fait son apparition. Nul n’avait vraiment compris. Joseph était encore jeune et aurait pu se remarier. Les rumeurs les plus folles avaient alors couru sur ce mystérieux héritier. On avait évoqué une maîtresse, un fils caché. Certains y avait vu le signe d’un homme malade à l’avenir incertain, préparant sa mort et sa succession. Puis le temps a passé, et alors que son fils adoptif allait sur ses trente ans, le chef de la maison Roderick avait l’air plus en forme que jamais. Le plus étrange pour beaucoup était que Joseph semblait sincèrement aimer Paul. Et celui-ci ne pouvait que remercier son Roderick de père de ne pas lui avoir imposé de parenté à tendances fratricides comme cela paraissait être la mode au sein de la noblesse. Ces deux là s’étaient bien trouvés.

–Je suppose que tu auras encore tenté de t’éclipser un nombre incalculable de fois.

Sa voix était puissante, mais chaleureuse. Son timbre était grave, posé, et empli de sollicitude.

–Vous me surestimez encore une fois Père. Je pense qu’Henry en a tenu le compte exact tout à fait aisément.

–Monsieur Paul aura essayé de tromper ma vigilance à douze reprises, Monsieur.

–Je pense que je suis avant tout là parce qu’Henry, quelque part, aura réussi à me dissuader de mettre en oeuvre une bonne moitié des idées que je projetais d'éprouver.

–Monsieur est trop bon. Je tiens à souligner que Monsieur me voit ravi de constater qu’il aura complètement abandonné sa dernière suggestion.

–Différé, Henry, corrigea Paul. Je l’ai différé.

–En quoi consistait-elle exactement, interrogea Joseph ?

–Oh, en trois fois rien Père. L’habituel plan de secours d’usage ; je me contente de vous décochez un violent uppercut entre les côtes. Lorsque vous avez le souffle coupé, j’en profite pour vous assommer. Je joue bien évidemment sur l’effet de surprise pour prendre un otage, réduisant à une valeur presque nulle toute éventualité qu’un potentiel héros fasse appel à la sécurité, et traverse la salle en direction d’une verrière. Je dois vous avouer que j’hésite entre la briser dans la foulée, ou me retourner théâtralement, lorsque l’on me croit acculé, pour faire une annonce sur la déliquescence de notre belle jeunesse et la disparition du goût et de la pudeur. Dans tous les cas, je m’éclipse en sautant dans un rire de dément, sous un tonnerre d’applaudissements, ou, plus probablement, les regards médusés de l’assemblée.

Paul ne cillait même pas. Il était on ne peut plus sérieux et se contentait de répondre à la question de son père. Il ne savait pas lui mentir.

–Alors que l’on vient à peine de réparer la porte principale ? Et pour ce qui est des gardes à l’entrée ?

–Père, voyons. Si vous pensiez sincèrement qu’ils pouvaient me retenir, jamais vous n’auriez envoyé Henry me chercher.

Joseph lança l’un de ses rires tonitruants, mais sincère, qui fit que l’assemblée toute entière se tu et tourna vers eux son attention. Ses éclats trouvèrent des échos dans la voûte cristalline pour y tinter joyeusement. Les conversations reprirent.

–Et l’on me demande encore pourquoi je t’ai choisi comme fils !

–Moi le premier Père. Sans vouloir me plaindre ou vous critiquer, c’est loin d’avoir été votre décision la plus judicieuse. Je ne sais combien d’inimitiés mal placée vous avez pu vous assurez en cette occasion.

–Aucune qui n’ait été réglée depuis ce temps, tu peux te rassurer.

Joseph reprit contenance et son visage redevint sérieux, presque grave.

–Mais puisque nous parlons de mésalliances, j’aimerai que tu m’expliques la raison de tes agissements avec certaines familles.

–Tel que je vous vois, Père, vous devez faire référence à mes récents entretiens avec les héritiers de la famille Prima et mes tentatives de réconciliations avec les Thodos –qui, si cela peut vous rassurer, n’ont pas été particulièrement fructueuses pour le moment.

–Tu ne t’en défends même pas.

–S’il est une chose que vous m’avez apprise, Père, c’est d’être transparent face au fait accompli. Ce qui est loin d’être une qualité dans notre société. J’ajouterai à cela, que je ne comprends pas pourquoi je tenterais de vous cacher un événement qui a connu une couverture médiatique suffisamment importante pour reléguer la guerre des méchas au rang d’anecdote futile. Imaginons maintenant que je vous mente ; il faudrait encore que je m’en défende, dans le seul but de vous voir retirer un sentiment de satisfaction personnelle au moment où, au bord des larmes, je vous avouerais tout. Or vous ne m’avez jamais éduqué dans le but de vous concéder quoi que ce soit, fut-ce afin d’en retirer un quelconque avantage. En somme, j’imagine que votre éducation a porté ses fruits, et que vous pouvez être fier de ce que je suis devenu.

–Certes. Ce n’était cependant pas réellement l’explication que j’attendais.

–Vous connaissez mon pragmatisme Père. La fédération de Fhèbe prend une ampleur telle que les grandes familles se doivent de lui opposer un front uni. Tant politiquement qu’économiquement. Le temps n’est plus aux questions d’honneur bafoué et de duels à l’épée. Je recherche les alliances utiles en somme.

–Pourquoi eux ?

–Tout d’abord, parce que je me suis découvert quelques affinités avec Ludovic et Adélaïde Prima. Ludovic est un fin bretteur, Adélaïde, une brillante concertiste, et tous deux possèdent une culture impressionnante, et de sérieuses prétentions pour acquérir des parts dans le consortium de l’Union Libre des Marchands. Jusqu’à présent, nous entretenons des rapports cordiaux, mais je suis persuadé que nous nous trouverons très rapidement des intérêts lucratifs communs. J’ai peur que Louis ne m’apprécie pas outre mesure, mais son influence est limitée. Les Prima ne sont pas, à proprement parler, une grande famille, mais je pense qu’ils constitueront un atout décisif dans les temps à venir.

Paul marqua une pause. Il savait que son père s’intéressait principalement aux relations qu’il avait tenté d’établir avec les Thodos.

–Pour ce qui est des Thodos, ce sont les derniers nobles à avoir encore quelques investissements dans la fédération, et un accès à une technologie émergente dont l’exclusivité pourrait nous assurer un retour au premier plan de la scène économique internationale. L’époque des familles ennemies est révolue. Si nous n’évoluons pas, nous disparaîtrons. Je suis persuadé qu’aucun membre ne se souvient exactement la raison des haines qui nous déchirent. Et je pense qu’il est temps de partager autre chose que ma tante avec Edward Thodos.

La famille Thodos était principalement basée à Elone. Cette ville était leur fief depuis des siècles. Malgré la distance quasi continentale qui pouvait séparer ces deux familles d’importance et d’influence égales, Les Roderick et les Thodos se détestait. La seule solution que l’on avait trouvé pour éviter une guerre ouverte dont les conséquences auraient été préjudiciables à la noblesse en premier lieu, à la paix internationale en second, avait été le mariage d’Edward Léopold Thodos à Roselyne Roderick, jeune sœur de Joseph Archibald.

–Malheureusement, j’ai peur que mes tentatives de réconciliations se soient soldées par un échec du fait de l’antagonisme puéril qui uni nos deux familles. Au mieux, ils me prennent pour un hypocrite, au pire, pour un traître à mon sang. Et je pense qu’ils ne traitent avec aucun des deux –s’il y avait eu la possibilité que joue sur une ambiguïté pour atteindre mon but. Peut-être prendront-ils conscience de la gravité de la situation avant qu’il ne soit trop tard.

Paul s’arrêta. Il avait fini complètement ses explications. La transparence ne signifiait pas qu’il n’avait pas tronqué certains détails importants, mais au moins, il avait été parfaitement honnête.

–Je pense maintenant que je vais prendre congé de vous, Père. Ainsi que de nos pairs d’ailleurs. Pour ce qui concernerait des informations supplémentaires, je suis persuadé que vous seriez contrarié de vous apercevoir que vous dépensez tant dans des services de renseignements qui ne vous apportent rien.

–Oui. Nous sommes d’accord. Je vais prévenir la sécurité de...

Sans crier gare, Paul décocha un violent coup de poing dans l’estomac de son père, qui se plia en deux, sous l’effet de la surprise et –il faut l’avouer– de la douleur. C’est qu’il n’y était pas allé de main morte ! Juste avant d’abattre son coude sur l’arrière du crâne de Joseph, il cria :

–Ha, mais gardez-vous en bien, Père ! Vous ne retirerez aucunement les mérites de ma sortie !

Effectivement, Paul n’avait fait que différer la concrétisation de son plan. Il allait enfin pouvoir le mettre à exécution. Intérieurement, il jubilait déjà de l’effet que cela ne manquerait pas de produire. Il prit un otage, au hasard, et se mit à courir en direction d’une verrière. La plus éloignée, il fallait que tout le monde en profite. Henry le suivait de près. Dans le feu de l’action, il ne manqua pas de le souligner :

–Que faîtes-vous Henry ?

–Dois-je rappeler à Monsieur, que les sentinelles supposées le retenir risquent d’être mortifiées par sa disparition inopinée, d’autant qu’elles n’auront été prévenues par Monsieur votre père.

–Et, tel que je vous vois, vous comptez les rassurer.

–La perspicacité de Monsieur me stupéfiera toujours.

–Et si vous ne le faisiez pas ?

Le majordome sourit.

–Voilà qui serait très méchant, Monsieur.

Il adressa à son maître un rapide clin d’œil, s’immobilisa avant de tourner les talons. Il semblait soudainement s’être totalement désintéressé de l’action.

Paul réfléchit rapidement. Et finalement, il préféra la forme au fond. Après avoir relâché son otage, il continua sa course à travers la verrière, la brisa et ri comme un dément à mesure qu’il tombait.

Comme prévu, la sécurité n’avait pas eu le temps de réagir, et la foule resta médusée devant le trou que le jeune Roderick avait percé dans la surface cristalline et qui laissait à présent s’insinuer le vent. Et à la vérité, c’était plutôt pour cela que personne ne lui adressait vraiment la parole…

La suite ! Enfin !

Excusez-moi du laps de temps indécemment long qu'il m'aura fallu pour vous donner la suite de mon récit. Rassurez-vous, tout cela devrait s'enchaîner beaucoup plus régulièrement à présent, je vais essayer de prendre un rythme de croisière pour continuer l'aventure avec vous. Cela me tient à coeur. Si si, j'insiste, vraiment.

Bon, tout cela pour vous dire que j'attends vos réactions le plus rapidement possible, parce que je ne suis pas vraiment satisfait de tout ce que j'ai pu écrire. Disons que c'est allé en s'améliorant, ce n'est déjà pas si mal...

Envoyez vos critiques constructives, (ou destructives, tout est bon à prendre) !

Ho, et je tenais à préciser que je laisse le libellé "Le cycle de Terra" uniquement dédié à l'oeuvre, à dessein ! Histoire que l'on s'y retrouve dans le temps. Pour l'instant, il n'y a que deux feuilleton, mais gageons que cela augmente très vite !

À très bientôt, mes chers petits  amis !

Le cycle de Terra : L'Enfant du Rêve (2)

Chapitre un : Convergence

 Première partie : Chasse en forêt

Peu de personnes connaissaient la forêt d’Eliatt. Et ces dernières l’évitaient soigneusement. C’était l’un de ces lieux sur lesquels couraient de terrifiantes rumeurs. Nul ne se souvenait que cela avait pu être un jour l’un des endroits les plus charmants du Laéron. Et nul ne cherchait vraiment à le savoir. Pourtant, il s’y dressaient les manifestations d’une humanisation en quelques habitations monolithiques et isolées, semblables à des manoirs, ayant appartenu à un passé révolu. Les routes commerciales et touristiques avaient été détournées après qu'étaient survenus les premiers incidents mortels, et les rares villages qui en jalonnaient la bordure avaient été abandonnés. Il y avait certaines catégories d’individus qui s’y rendaient encore de temps à autres : les aventuriers particulièrement aguerris, les biologistes passionnés, et les inconscients patentés. Et dans cette minorité hétéroclite, seule une infime frange parvenait à en réchapper pour en parler et alimenter les fantasmes populaires. Généralement, les biologistes.

Jamais le moindre rayon de lumière ne traversait la frondaison qui, bien qu’étonnement haute provoquait un sentiment de confinement des plus oppressants. L’air y était humide, chaud, suffoquant. Faune et flore avaient fait de la disparition systématique des corps étrangers un art à part entière. Le venin du moindre insecte aurait décimé un régiment surentraîné. Au dessus d’un certain gabarit, les animaux n’étaient que crocs et griffes acérés, en dessous, ils étaient capable de libérer des toxines corrosives susceptibles de tuer une grande partie de la biosphère. Les plantes possédaient, elles aussi, tout le système nécessaire pour attirer, piéger, mastiquer, digérer et régurgiter tout animal qui n’aurait pas complètement abandonné la curiosité au profit de l’instinct de survie. L’ensemble s’entretuait joyeusement et perpétuellement. C’était à se demander quand, dans le cours laps de temps que durait une vie en moyenne dans cette forêt, et où trouvait-on la possibilité de se reproduire. Comment diable se faisait-il que, non seulement il y ait de la vie, mais qu’en plus, cette dernière se manifesta dans une sorte de population grouillante et assourdissante en constante augmentation ? Il s’agissait d’ailleurs d’un des principaux sujets d’études d’un éminent naturaliste disparut prématurément. Aventurier, biologiste, inconscient... Ses chances étaient restreintes.

En temps normal, tenter de traverser cette forêt avec un équipement minimal par pur pragmatisme aurait été qualifié de suicidaire. Pourtant, cela représentait un gain de temps substantiel ; virtuellement puisque personne n’avait véritablement tenté l’expérience, ou n’avait pu en ressortir pour témoigner. Mais dans le cas d’Énora, cela lui permettait également de semer un temps ses poursuivants. Au final, elle était doublement ‘‘gagnante’’. Si elle survivait, s’entend.

Cela avait quelque chose de fascinant de la voir évoluer dans ce milieu pourtant particulièrement hostile sans que rien ne sembla la troubler outre mesure. Elle avait pénétré en Eliatt depuis quelques heures seulement, et il semblait que ce n’était pour elle qu’un jardin d’agrément. Un œil inexpérimenté aurait pu lui prêter une outrageuse confiance en soi. Ce en quoi il n’aurait pas eu tout à fait tort. Pourtant, aucun élément dans sa course n’était laissé au hasard. La cadence de sa foulée, les arbres sur lesquels elle s’adossait, les lianes le long desquelles elle se lançait… Elle estimait qu’il lui faudrait encore une petite journée –sauf incident majeure– pour atteindre la bordure opposée. Elle ne se trompait pas. Elle se basait sur son expérience personnelle et son esprit d’analyse. Elle percevait ces petites perturbations dans l’air, les variations dans la densité de la végétation, elle repérait inconsciemment les changement de luminosité ou l’évolution d’apparition de certaines mousses sur son trajet. Rien ne lui faisait obstacle. Rien ne se dressait sur sa route. Même en Eliatt, le prédateur, c’était elle.

 

Énora avait commencé à mettre ses services de mercenaire sur le marché depuis une petite dizaine d’année maintenant. Elle avait commencé jeune, il faut dire. Aux vues de ses performances impressionnantes, de ses tarifs attractifs et de sa morale… Élastique, les demandes avaient afflué, et elle n’avait pas tardé à se faire un nom. On lui avait attribué un pseudonyme : Glace. Les raisons étaient multiples. Et cela lui permettait de revêtir une deuxième personnalité adaptée aux circonstances. Cependant, cette appellation ambiguë continuait de générer un quiproquo à son encontre. Tous ceux qui faisaient appel à ses services pour la première fois s’imaginaient qu’ils allaient se trouver nez à nez avec l’un de ces assassins sans foi ni loi, un homme tout en muscles, portant sur son visage les stigmates de nombreuses batailles, comme autant de trophées, la mâchoire proéminente, et le crâne rasé. Ils s’interrogeaient souvent lorsqu’ils voyaient arriver cette femme d’une trentaine d’année, à la mise impeccable, au visage long et aux traits fins dont l’ovale se dessinait parfaitement. Elle avaient des cheveux noirs, cours, et la peau légèrement plus sombre que la normale, presque grise. Mais le doute n’était plus permis lorsqu’ils croisaient son regard d’un bleu polaire, pétrifiant, un regard presque animal. Sur son front, on pouvait distinguer très nettement une cicatrice, que l’on prenaient parfois pour un tatouage. On pouvait y voir une gueule de loup. Quelques secondes suffisait pour se rendre compte que le moindre de ses mouvements était étudié. Le geste était précis, maîtrisé, son attention enveloppait tout l’espace dans lequel elle se trouvait. Beaucoup ressentaient un sentiment assez troublant en sa présence, assez peu confortable. Le sentiment d’être dans la même cage qu’un animal féroce qui, par intérêt, ou par jeu, tient à vous laisser la vie sauve encore quelques temps. Évidemment, elle le savait, et, évidemment, elle en abusait. Elle aimait cela d’autant plus que ceux qui requéraient ses services n’étaient pas à proprement parler des chérubins.

 

Énora continuait sa progression en Eliatt. Son plus grand atout, c’était sa vitesse. Ce serait encore une fois grâce à cela qu’elle se distinguerait lors de cette traque. En passant par la forêt, elle gagnait facilement deux jours sur les autres chasseurs. Les cibles mouvantes à la localisation incertaine avait toujours été ses préférées. Elle venait de dépasser un manoir que recouvrait à présent une mousse épaisse, mais dont les proportions témoignaient encore de l’investissement colossale que cela avait du être. Elle s’amusait à penser qu’elle y prendrait bien congé de temps en temps. Cela lui aurait au moins assuré d'y être tranquille, et retirée du monde.

 

En tant que mercenaire, Énora n’avait pas beaucoup de principes. Elle n’avait pas de code, et  ne fréquentait définitivement pas le milieu dans lequel elle évoluait. D’ailleurs, Énora ne fréquentait pas grand monde. Elle en était arrivé à un stade où elle pouvait refuser certaines tâches et profiter de retraites en solitaire dans le loft luxueux qu’elle louait en surplomb la cité d’Elone. Son travail se basait avant tout dans une confiance réciproque entre elle et son employeur. Elle rencontrait d’ailleurs systématiquement les commanditaires de ses opérations. C’était l’une des rares conditions ‘sine qua none’ qu’elle imposait encore.

Des inimitiés… Oui, à la réflexion, elle en avait sûrement. Mais il s’agissait plus de farouches rivaux que d’ennemis mortels. La demande était suffisamment importante pour qu’il n’y ait que peu de frictions entre les différents chasseurs. Elle n’en connaissait d’ailleurs qu’une petite portions. « Les meilleurs » se plaisait-elle à penser. Elle n’était de toute manière pas de celle dont on vole une prime ou un contrat. Grâce à sa vitesse. Et à son instinct.

Pour résumer, Énora/Glace avait fini par aimer son travail. Malgré les circonstances qui l’avait amenée à cela. Le don avait précédé la vocation de plusieurs années.

 

Une voix se fit soudain entendre distinctement :

– Tu ne l’as pas senti ? Arrête-toi ! Tout de suite !

Après avoir focalisé tout ses sens en un point précis, Énora réalisa qu’elle avait laissé sa vigilance s’endormir par la routine de sa progression, dans un endroit qui ne lui permettait pourtant aucune erreur d’appréhension. En temps normal, elle se serait contentée de contourner l’obstacle, mais en temps normal et particulièrement dans ce magma de végétation bouillonnant qu’était Eliatt, l’obstacle n’aurait jamais été un homme de deux mètres de haut, à la forte stature, dans le dos duquel pendait une arme qui s’apparentait plus à un battoir qu’à une hache et qui émettait de petites pulsations bleutées discontinues.

Plus que de la méfiance, ce que ressentit la chasseuse à ce moment là fut un sentiment de totale incompréhension. Cet homme n’avait aucune raison d’être là. Elle ne l’avait pas senti. Glace se figea sur place, les muscles bandés pour parer à toute éventualité. L’homme ouvrit les yeux, et porta sur elle un regard emprunt d’affection. On pouvait maintenant remarquer qu’il se tenait sur un tumulus autour duquel régnait une atmosphère de calme. Un simple rayon avait réussi à percer l’épaisse couche de feuillage pour éclairer son large torse nu, dont les tatouages offraient un spectacle d’une grande complexité. Son visage massif sur lequel se dessinait un large sourire était orné d’une barbe blonde. Ses grands yeux violets semblaient s’émerveiller de tous les détails dont ils pouvaient se repaître. L’homme avait dompté son abondante crinière blonde par le moyen de tresses qui soulignaient chaque mouvement de sa tête. Il arborait un pantalon noir aux tissus précieux et parfaitement coupé. Immaculé, était-il besoin de préciser. À la taille était noué une étoffe bleu qui pendait en un pan plus long sur le côté droit. C’était l’un de ces hommes sans âge, une véritable force de la nature dont la simple vision imposait le respect. On aurait pu penser qu’il s’agissait de l’incarnation d’un dieu barbare, venu du fond des âges. Si Glace se déplaçait avec aisance en Eliatt, l’homme y était chez lui, et la nature toute entière lui témoignait de l’amour. Il resta dans cette position de majesté pendant quelques secondes, qui parurent un éternité. Bien qu’il ne témoigna aucune animosité à son encontre Glace avait le souffle coupé. Il n’avait pas prononcé le moindre mot ou esquissé le moindre geste jusqu’à présent.

Et animé par une volonté invisible, il se mit en mouvement. Il déplaçait son imposante masse si rapidement, qu’en l’espace de quelques secondes, il avait purement et simplement disparut. Alors que la chasseuse devait adapter sa course à son environnement, il semblait que la forêt tout entière s’écartait pour offrir un passage à ce dieu oublié. Et la tension qui avait afflué en Énora se dissipa. Elle relâcha toute pression musculaire, happa une bouffée d’air, et posa un genou au sol.

–Et bien ça par exemple. Un moment de faiblesse. Ça ne te ressemble pas.

–Je ne crois pas t’avoir demandé ton avis Bleiz, lança Glace sur un ton particulièrement acerbe.

–Pourtant, il était sacrément imposant  comme bébé…

–C’est ça Bleiz, fait comme si je n’avais rien dit, comme d’habitude.

Énora rassembla ses esprits rapidement, et se remis en route. Ce n’était pas vraiment le bon endroit pour avoir un brin de causette.

– Et il est tout simplement apparu ! Je n’ai pas ressenti sa présence avant de le voir ! Et même alors, ça aurait pu être une projection onirique ! Il n’avait aucune trace significative, aucune... Consistance réelle.

–Pour ce qui est du réel, je ne sais pas, mais sa hache avait l’air particulièrement lourde.

La voix était distante, mais parfaitement audible. Elle était grave, rugueuse, mais pas impersonnelle. On aurait pu penser que la voix se voulait rassurante, si quelques pointes de grognements bestiaux ne perçait pas en certaines occasions.

–De toute façon, Bleiz, je n’ai pas le temps d’y réfléchir pour le moment. Il faut d’abord que nous sortions de la forêt, veux-tu ?

La voix se tut complètement, mais Énora pouvais sentir que Bleiz était toujours tapi dans son crâne, qu’il observait à présent attentivement ses moindres faits et gestes. Lui aussi s’était fait surprendre par le colosse, même s’il ne le reconnaîtrait jamais. Et ça le vexait. Énormément.

–Norig ?

Norig était le diminutif d’Énora et Bleiz devait être la seule ‘personne’ au monde à l’employer.

–Qu’y a-t-il Bleiz ?

Énora continuait de focaliser son attention sur sa course.

–Si l’on rencontre ce type encore une fois, j’aimerai assez que tu me laisses lui dire ma manière de penser.

–Bleiz ?

–Oui ?

–Je te signale qu’avec ce corps, contre lui, toi ou moi, nous nous serions pris la plus sévère dérouillée de notre vie.

–…

–Et maintenant, si tu veux bien me laisser tranquille, il faut que je me concentre.

Mes objectifs en 5 points

Bon... L'ignoble CaliKen m'a refilé un bébé que j'aurai plutôt envie de jeter à la poubelle. Mais comme le brave s'est plié à la chaîne du mois de mars sans rechigner, alors qu'il déteste cela, et même s'il s'y est mis en retard, on va essayer de parler un peu de soi (pour changer), en abordant les cinq objectifs (cf jeu de mot pourri avec l'image jointe...) que je me fixe dans un futur relativement proche (si j'ai bien compris le principe, ce dont je suis tout sauf sûr). Et croyez-moi, pour quelqu'un qui ne s'imagine pas dans une semaine, c'est un exercice des plus périlleux !

Premier objectif (ou "grand angle") : 

Mon premier objectif, pour le moment, c'est de faire de la musique à outrance. Je connais des personnes, qui, si elles lisent cela, vont dire que je suis tout sauf sérieux. Cependant, je ne me fixe pas de date butoir. Je fais déjà beaucoup de musique dans l'absolu, mais là, il s'agirait de me reprendre des cours de piano, de pratiquer la guitare avec un peu plus de sérieux, et, enfin, de me lancer dans l'usage à outrance de ma basse et de mon ampli. 

Je ne connais rien de plus agréable que de prendre son pied en improvisant du jazz ou en interprétant un morceau de classique. Malgré mon petit niveau, serais-je tenté de dire...

Deuxième objectif (ou "fish eye") :

Intrinsèquement lié au premier, puisqu'il s'agirait de faire quelque chose de très sérieux avec le groupe que nous avons monté, CaliKen et moi, j'ai nommé, Garden City.

J'aimerai que nous puissions enregistrer nos chansons, en créer tant d'autres, trouver des arrangements pleins de folies, et vraiment nous montrer à la hauteur pour notre publique.

Troisième objectif (ou "téléobjectif") : 

Et celui-ci dépendra beaucoup de mon lectorat : j'aimerai réellement me consacrer à l'écriture de mon roman, tant que je suis jeune et que j'ai du temps devant moi. J'en ai déjà parlé précédemment, et j'ai même commencé à écrire le Cycle de Terra, mais cela me tient vraiment à coeur. Je sens, assez crânement peut-être, que j'ai la possibilité d'en faire quelque chose d'assez original pour que cela vous plaise... nous verrons !

Quatrième objectif (ou "macro") : 

Il faut que je me remette au dessin, que j'alimente le blog de petit strip-comics ! Je n'ai aucune excuse pour ne pas encore l'avoir fait (si ce n'est mon incapacité à me servir correctement de mon scanner, la haine que me voue Toshop, et une flemme désormais légendaire). J'ai, là encore, des idées dans tous les sens, mais je ne réalise rien. Je sais déjà qui risque de réagir par rapport à ce point précis...

Cinquième objectif (ou "standard 50mm") : 

Arrêter d'être une boule de stress. Ce qui peut étonner beaucoup de personnes qui me considèrent comme quelqu'un de cool, ce que je pense être fondamentalement, mais c'est un des aspects de ma personnalité qui ne s'épanouit pas particulièrement dans notre société moderne. Alors, il paraît qu'il y a des solutions... Je cherche encore.

Voilà ! Alors maintenant, je ne voudrais pas refiler la patate chaude, mais si TiteMaud, Leslie-Parisienne, Superpopette ou encore Moom veulent s'y essayer, elles sont les bienvenues !

Considérations nébuleuses nº1

J'avais envie de lancer une nouvelle rubrique. Sans trop de raison. Cela fait du bien parfois. Il paraît même que c'est profitable pour un certain épanouissement de soi.

Par contre, je ne sais pas vraiment quoi vous dire d'intéressant. Du coup, je pense que mon trip introspectif ne va pas durer très longtemps, et que je vais me remettre à l'écriture du Cycle de Terra, parce que, merde, ça va pas avancer tout seul cette histoire !

Mais le voilà mon sujet (et je vous assure qu'il m'apparaît à mesure que j'écris ces lignes...) ! Je trouve cela un poil déprimant. Lorsque les gens vous demandent quelles ont pu être toutes ces choses vraiment très intéressantes qui vous sont arrivées le week-end dernier, généralement, on est emballé de répondre que l'on est allé aux puces de Saint-Cloud, qu'on a dégoté un incroyable moulin à café comme dans le temps qui fait du café dégueulasse, mais qu'on va garder pour décorer la cuisine, au moins trois semaines avant de s'apercevoir que ça prend la poussière, que c'est mal pratique, et qu'un colonie de blattes s'est installé chez vous pile poil dans le même temps. De mon côté, et cela me chagrine, je dois paraître extrêmement plat et inintéressant. Je ne trouve jamais la moindre anecdote croustillante à raconter, je ne rends pas les récits passionnant, je me contente de constater que je n'ai rien fait qui mérite d'être narré. Alors pour faire bonne figure, je parle.

En fait, et cela peut sembler paradoxal lorsqu'on me connaît ou lorsqu'on lit ces quelques lignes, je n'aime pas m'entendre parler. J'aime divaguer, laisser mon esprit faire quelques pirouettes lyriques de temps à autre, et je considère plus cet endroit comme une page d'expression déconnectée de la réalité que comme le lieu d'un pur et simple monologue.

Bref ! Je m'aperçois donc, avec tristesse, que je ne sais pas me raconter, me vendre. Je préfère passer par le biais de moyens d'expressions parallèle pour que les gens se fassent une idée de moi, sinon, j'ai l'impression de fanfaronner. Et là encore, il me semble que tout a été dit, que tout a été fait. J'ai conscience que beaucoup s'imaginent que je suis quelqu'un d'intéressant grâce au semblant de vernis que j'entretiens ; et Dieu soit loué, ils y en a encore suffisamment qui sont persuadés que c'est le cas ! Les pauvres, je n'ose pas leur dire...

Ha !! Vous voyez bien ! Là encore, je fais preuve de considérations, Ô combien originales !

Mais quelle question cruelle que la sempiternelle "mais que deviens-tu/qu'à tu fais depuis un certain laps de temps" (généralement, depuis que deux personnes se sont quittées, puis retrouvées) ! Cela vous oblige à prendre conscience du temps qui passe, de la médiocrité de votre vie, de l'importance relative de ce que l'on a pu accomplir, tout en ménageant à l'autre la possibilité de s'exprimer sur la question après coup ! D'ailleurs, tel que vous me voyez, je dois passer pour le dernier des malpolis. Comme je déteste considérer qu'il ne m'arrive rien de passionnant, je rechigne à m'enquérir chez autrui d'une chose qui : 

1) ne m'intéresse finalement pas plus que cela, chez une grande majorité de personnes 

2) est susceptible de plonger mon interlocuteur dans le même abîme de profonde perplexité que moi.

À vous dire la vérité, le monde irait bien mieux si les gens cessaient de s'écouter, et de vouloir tout savoir.

Bon. Les choses ayant été dites, ça va mieux.

Peut-être la suite du Cycle de Terra dans la soirée !

My life (...) in ABC

Bon... C'est la grande mode, E.K., Leslie, Dopple, TiteMaud, j'en passe et des meilleurs l'ont fait, donc, hop ! Je saute le pas et reviens avec une chaîne : ma vie en ABC. Et en Anglais, s'il vous plaît !

A is for age : 21. Pretty young, right ?

B is for booze of choice : Already told you that life without a good Manhattan isn't life ! But a good Saint-Estèphe, a Karuizawa or a Laurent Perrier isn't that bad...

C is for carreer : yet ? Hum... hard to tell. "Beau-parleur" ?

D is for your last dentist appointment : Why on earth would anyone know something like that ?!

E is for essential items you use everyday : Imac, Ipod, Macbook, cell-phone, shampoo, food, such as milk, bread, butter (a lot !), meat... Well, you know... Stuff like that. You don't need an exhaustive list after all.

F is for favorite song at the moment : What if I say Rachmaninoff, Étude-Tableaux, Op.33, No 1 in F minor ?

G is for favorite games : Video-games of course... I already answer that question here. Let say : good RPGs and adventure-games.

H is for hometown : Saint-Brieuc (22)

I is for instruments  you play : piano, Guitar, Bass. And I sing too.

J is for Jam flavor on your PBJ : Homemade Blackberry (nam nam) !

K is for kids you last saw : My neighbours'children

L is for last kiss : not things I use to tell to anybody. And don't take it personnaly, but if you're reading those lines, you could be anybody.

M is for fondest memory : more than one, hopefully !

N is for nom of your crush : would you please stop questionning me about that...

O is for overnight hospital stays : I was 16, and doctors were pretty sure that I was high, while I was just having a spasmophilia AND an asthma attack. One of my worst memory ever.

P is for phobia : you don't read my blog that much, do you ? answer here and here !

Q is for favorite Quote : still looking for one in particular. But quoting is one of my worst habit... Damn ! Am i answering too fast ?

R is for biggest regrets : not being a professional piano player. Not speaking 6 different languages. Not being able to see my grand-father anymore...

S is for status : as far as I can tell, single. Am I ?

T is for time you wake up : usualy, before 9am.

U is for underwear type : boxers and pants

V is for vegetable you love : courgette !!

W is for worst habit : way too much... Being me ?

X is for x-ray you've had : dunno... Really.

Y is for yummy food you make : porc aux ananas, boeuf bourguignon, tajine aux citrons, poulet à la mangue... I love to cook sugar salt courses !

Z is for last Zoo visited : my faculty, yesterday... And that was ugly.

Nouvel habillage !

Et oui ! Comme vous pouvez le voir, j'ai décidé de donner un nouvel habillage à ce blog. Je ne dis pas qu'il n'est plus, pour le coup, susceptible de changer ultérieurement, mais je trouve que ce n'est pas trop mal. Et puis j'ai envie de rajouter des petits trucs partout, de finalement, enfin commencer à le personnaliser. Réaliser une bannière aussi, pourquoi pas ! 

Bref, nous verrons cela plus tard. Pour l'instant, je regarde et j'apprécie.

Vous aussi j'espère.

Le cycle de Terra : L'Enfant du Rêve

Introduction : Fhèbe, La Cité Étages 

Les puissantes machineries de la Cité Étages s’agitaient dans un vrombissement assourdissant. D’impressionnants systèmes hydrauliques semblaient mettre en mouvement jusqu’aux entrailles de la capitale, tandis que les cristaux alignés en batteries scintillaient faiblement pour soudainement exploser en un éclat éblouissant lorsque s’abattait l’un après l’autres les colossaux pistons. Puis ils restaient au repos avant de scintiller à nouveau. Des éclairs parcouraient parfois l’ensemble de la structure. Ils traversaient en un instant de gigantesques colonnes métalliques, puis disparaissaient, à plusieurs centaines de mètres de leur origine, lorsqu’ils atteignaient la voûte supérieure. Un chemin serpentait au milieu de ces cliquetis répétés et de ces imposantes machines, éclairé seulement par quelques néons bleu dont les éclats se répercutaient sur les parois rigides et froides. 

Deux ombres se frayaient à présent un passage au sein de cette danse mécanique, en direction de la corniche extérieure. Cette dernière n’était guère alors qu’une ligne lumineuse et incertaine dans le lointain.

La première ombre, en tête, s’arrêta un instant pour regarder en arrière, considéra le chemin à parcourir, puis se retourna complètement.  Une fois que la seconde, plus petite, l’eut rejointe, sa voix se fit entendre. Il s’agissait d’une voix d’homme, chaude, douce, assurée, dans laquelle on pouvait toutefois déceler les signes d’un jeunesse impétueuse. Il s’accroupit pour se faire entendre malgré le bruit assourdissant qui les environnait.

« Aria, il faut nous dépêcher. Si nous voulons y être à temps, il va falloir que je te porte. Cela te convient-il ? »

Un trait lumineux jaillit à proximité et éclaira un bref moment les deux silhouettes. Du peu que l’on pu apercevoir, il était difficile de savoir si c’était le délicat visage encadré par une chevelure incandescente aux reflets dorés de la petite fille ou le regard intensément vert et profond du jeune homme dont les iris semblaient capter la luminosité ambiante qui attirait le plus l’attention.

L’enfant hocha la tête dans un signe d’acquiescement, et le jeune homme la pris alors sur son dos, se redressa puis se remit en route. Fort de son mètre quatre-vingt et de sa musculature harmonieuse et déliée, la charge semblait négligeable, et il accéléra, faisant fi du chemin tracé pour en emprunter un qui lui permettrait d’atteindre la corniche le plus rapidement possible. S'il se dépêchait, avant le lever du soleil.

Il parcouru la distance, entre ces câbles d’acier tendus, ces pylônes que sillonnaient des traits d’énergie, et ces rouages incroyables, en un temps relativement dérisoire. Il était soulagé : le soleil ne s’était pas encore levé. Haut dans le ciel brillaient encore quelques étoiles ; l’aube ne tarderait pas à embraser l’horizon. Il souffla un peu, puis remonta la pente douce qui les mènerait à leur destination. Sur les bas-côtés de la route en terre battue, la végétation luxuriante de la Corniche s’insinuait entre les pièces de métal, recouvrait certains édifices en pierre, se jetait en cascade sur le rebord de la cité en quelques endroits où se dressaient jadis de gigantesques vitre de verre. L’apparente tranquillité du quartier, avec ses petits vallonnements, ses habitations basses en pierre de taille, ses chemins sinueux et sa place de marché, tranchait singulièrement avec l’austérité industrielle de la centrale énergétique qu’ils venaient de traverser. De plus, il s’agissait du seul endroit, à plusieurs centaines de kilomètres, où l’on pouvait admirer le lever du soleil et sentir le vent sur son visage.

Arrivés sur une sorte de promontoire qui surplombait les environs, ils s’installèrent. Le spectacle pouvait commencer. Aria ouvrait grands les yeux pour ne pas en perdre une miette.

Il n’eurent pas à attendre cinq minutes, que déjà le ciel prenait des teintes d’un rose pourpre. Les dernières étoiles semblèrent s’éteindre, au firmament, à mesure que les rayons du soleil enveloppaient l’horizon. Le ciel devint bientôt un dégradé d’une infinie beauté, rougeoyant lorsqu’il s’unissait à la terre, doré à son zénith, le reste se déclinant en une multitude de tons d’une splendeur pétrifiante. Les nuages semblaient faire écho aux rayons qui s’y perdaient. Après avoir tenté de leur faire obstacle, les voilà qui s’embrasaient au contact de la lumière.

Bientôt, le ciel s’obscurcit, en prémisse du suprême moment. Une minute se passa, Aria en frémissait d’impatience.

Et c’est alors qu’émergea la boule iridescente, orange et vacillante dans la brume du matin, et dont les rayons portaient à présent un éclairage nouveau sur toute chose. Alors qu’elle n’est que demi disque, tout n’est que silouhette. Lorsqu’elle s’élève, l’immobile s’anime, implacablement, lentement.

La lumière embrassait les formes, allongeait les ombres, réchauffait les cœurs, colorait les âmes. L’astre du jour nimbait d’un halo orangé l’improbable décor qu’offrait la capitale. Les vitres de la ville étages reflétaient, comme autant de miroirs, la magnificence du moment.

Toute la cité s’enflammait en ces instants précis. Elle qui s’élevait plus haut que n’importe quelle montagne, fière de ses huit niveaux et de ces dimensions étatiques. Formidable structure d’acier, de pierre, assemblage hétéroclite, millénaire, en constante évolution. Les huit niveaux de la cité scintillaient d’un même éclat.

Là, sur la Corniche du 4^ème niveau, se tenaient Aria, fillette de 8 ans, la peau claire, les cheveux blonds comme un incendie, les yeux bleus, le visage rond et doux, de ceux qui laissent présager une beauté en devenir, et Azur, 23 ans, brun, les cheveux en bataille, le visage fin, le regard incroyablement perçant.

Ils faisaient cela, tous les matins. La première fois avait été le fruit du hasard. C'était devenu une habitude. Il leur suffisait d'assister à cette scène pour ressentir un sentiment de plénitude. Azur, d'être auprès d'Aria, et Aria... Nul ne le savait vraiment. Parfois, l'aube était vert pomme, et se terminait sur une pointe de bleu marine. Parfois, elle était uniformément jaune. Parfois, elle était pâle, mauve, indigo, turquoise, ôcre, fauve... Et c'est la raison pour laquelle ils n'en rataient pas une.

Et Azur regardait Aria heureuse, et cela lui suffisait. À chaque fois, il y avait cette phrase qui lui revenait en mémoire :

« C’est à Fhèbe que tout commence. Toujours. »

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Voilà l'introduction de ce qui, je l'espère, sera une saga. Je n'ai vraiment pas écrit grand chose. Je dirais même que je me suis un peu laissé allé, mais qu'importe ! La suite, très vite (avant la suite du récit de Trevor en tous cas). L'histoire est déjà fini, et même depuis un petit moment, mais de la rédiger me fait un peu peur. Toutes vos critiques sont les bienvenues (et je me doute qu'il y en aura).

Et pour les éventuelles fautes d'orthographes, je m'excuse d'avance. Je ne me suis pas relu, je tâcherai de les corriger petit à petit !